Lo miro

Sudo con excitación.

Quiero fumar, aunque normalmente no fumo.

Me siento aliviada.

Relajada.

Miro a su foto y me gusta mucho.

No él, sino la foto. Salió bien en la foto aunque no era muy guapo.

Ya no estamos juntos.

Ahora él yace a mi lado. Callado, fino y tranquilo.

Así lo quiero.

Quería volver a él, quería que vuelva a mí, que volvamos uno a otro.

Él no quiso.

Nada es fácil con él.

Éste es su piso.

Antes era nuestro.

Odio a peleas, especialmente con él; me vuelven loca.

Mi mano sangrienta toca a su cara sangrienta con ternura.

Inmóvil.

Como una estatua.

En un charco de sangre. Huele a sal del mar.

Ideal.

Le gusta ponerme nerviosa, irritarme, volverme loca.

Y yo me enfado con facilidad. Soy de mecha corta.

No pude aguantar más.

La botella encontró su camino hasta su cabeza.

Se oyen las sirenas de policía en la calle.

A lo mejor me buscan a mí.